De poeta não se faz um mundo
só vários bem perturbados
o mito do sábio é lenda
onde vivemos, o morto tem mais voz
do que o coitado do poeta
Nossa alma foi calada
me entupiram de besteiras
achar coisa certa lá dentro
só me faz procurar e nunca
ter certeza
O mundo foi criado
sem pudor nem limites
mas isso não é nada
a lama negra nos limites
fala que aqui não se pode sonhar
é feio estar livre
e dizer que é feliz
Vejo seres bonitos
esses são raros,
buscam o melhor que há
no caminho são lavados
pela dor de não pertencer
a lugar algum
morrem à deriva social
sem existência de nada